Carta satánica al fan club de la UCR

Si hay algo peor que un fandom religioso es uno intelectual.

ucr

El primer libro de la Biblia Satánica no es un intento de blasfemar, sino una declaración de lo que podría llamarse “indignación diabólica”. -La Biblia Satánica

Dejen el miedo señores creyentes, acá la cosa no va por ustedes, sino por un grupo nefasto, que de hecho muchas veces está en su contra, porque así lo dicta su Dios, ese Dios, a diferencia del suyo, no se parece a nosotros, más bien tiene forma de edificios y áreas verdes. Lo llaman UCR, o Alma-Mater (en el caso de seguidores más ortodoxos)

Tranquilidad comunidad universitaria, tampoco es contra ustedes, es contra sus fans a muerte.

Un día en una página de alabación de estas criaturas, un ser indigno y satánico comentó, o mejor dicho, blasfemó. Estos fueron los comentarios que recibió:

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Amor (o manual para matar animales deprimidos) (o james joyce en crack)

La veo caminar hacia la parada, ella se sienta un campo a la derecha del mío. Pienso en ella, en cuanto me gustaría hablarle, decirle lo guapa que es, no, demasiado mandado, preguntarle que hora es o algo menos cliché, nos besamos apasionadamente, no, tranquilo, empecemos suave.

Ahora busco en mi bulto, tengo dos libros, voy a sacar este, para parecer interesante, no, algo menos snob, este, muy estúpido, me enojo por no venir preparado para esto, no tengo ningún libro interesante pero neutro, saco el libro estúpido porque tiene una portada llamativa, lo saco y pongo la portada hacia donde está ella, hago como si hiciera algo más con mi bulto para que lo vea. No lo ve. “Quiero acostarnos en un cuarto blanco a oir un disco de Bon Iver, no, Cafeta, no, Jawbreaker, empezar una masacre, no” “Quiero acostarnos en una cama y hacer el amor (hacer el amor? buaj), no, coger, no” Ella usa vans negras, eso es un paso, podríamos ser almas gemelas, son zapatos, pensar en zapatos, no le podría comprar zapatos, los zapatos son caros, muerte al capitalismo, su cara. Me da miedo volver a verla, pero puedo verle el pelo por la visión periférica, periférica, nos abrazaríamos viajando en la periférica. Tiene un pelo lindo, huele a algo, es mi olor favorito, mentira, tocino.

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Le quitaron los cuchillos a la virgen

Nuestra señora de las angustias. Valladolid, 1971. 

[Imágen construida después de 1561 por Juan de Juni]

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Versiones pre y post 1971

Clavarle a una estatua cuchillos en el pecho, del lado opuesto al corazón, es como hacer trampa. Incluso si se perfora algún otro órgano o simplemente se pierde demasiada sangre, sigue siendo trampa. Posiblemente la mejor alternativa sería meterle C4 en la boca o una bala inesperada en la sien, cualquier otra manera auténticamente hermosa de morir. Pero bueno, ubicándose en el siglo dieciseis estaría un poco complicado conseguir los materiales para fabricar algo así. Pero no se justifica, por lo menos alguna máquina de tortura bastante hijueputa, venían saliendo de la edad media, hasta combinaría con el atuendo oficial de la festividad, ¿Una túnica negra con esos gorritos a lo Ku Klux Klan -el último grito de la moda para la época- y una faja roja? ¡Eso suena a algo bien macabro! Y de todos modos ya la iban a hacer llorando ¡Entonces que llorara por algo!

Ni siquiera existía internet en esa época, ningún ateo suavecito los hubiese denunciado públicamente en redes, es más, tendrían más seguidores si lograran compensarlo con una excusa un poco creíble. Hasta ese momento era aceptable, al menos la estaban lastimando, ahí quedó.

Llegaron los 70’s y el mundo estaba plagado de esos hippies de mierda que creían en la paz y otras tonteras similares. Ya la habían cagado en el siglo dieciséis, pero deciden terminar de banalizar el monumento. Tuvo que haber sido uno de ellos, con los sobacos hediondos de 4 años sin bañar y ropa tres tallas más grande, amarrada con mecates para que no se caiga, tuvo que ser algún bicho de esos el que decidió “restaurar” la estatua. ¿Quitar todo el metal de la estatua? Debieron haberlo aumentado, ponerle cadenas y un collar, pero ¿Que se puede esperar de un fiel seguidor de los Beatles?

Sorprende que la iglesia accediera a esos cambios, teniendo fama de opresores…se quedaron cortos. Entonces, deciden quitarle los cuchillos del pecho, dejarla con las manos sosteniéndose las tetas, como si eso indicara sufrimiento en algún nivel. Ahora si que no se entiende porqué putas llora, cual es la “angustia”. Ese es el problema cuando las grandes autoridades acceden a pijearse en una fiesta con sus compas chancletudos.

Ahora en Valladolid hacen procesiones, alaban, gritan, lloran viendo una estatua que no sirve para nada. Sin corderos degollados, sin sangre en una copa siendo bebida por un señor vestido como imbécil y recitando algo en latín con los ojos en blanco. Quitaron los cuchillos del pecho de la virgen, se quedaron sin saber porqué sufre o porqué ve hacia arriba. No hay razón para ver al cielo si algo no nos tortura en la tierra. Fin hijueputa, vaya lea algo de verdad.

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La Hegemonía del Lenguaje en Costa Rica: Chatas y Tierrosas

La objetivación del prójimo, sería el hundimiento de su ser-mirada.

Jean-Paul Sartre

El “chata” se despierta como cualquier otra persona, se baña e inicia la transformación: se pone su pantalón a media nalga y su camisa tres tallas más grande, coloca su gorra en un ángulo inusual. El chata se cuelga las cadenas de oro falso en el cuello, sale a la calle, con su perro gigante, se encuentra con sus amigos en la esquina. Los chatas asaltan a un par de personas, escuchan música asquerosa a todo volumen y sin audífonos en el bus y luego se reúnen en un ritual de apareamiento con ropa y reggaetón en la que participan nada más y nada menos que las tierrosas, pareja usual del chata. Estas llegan vestidas con ropa tallada, tacones altos y maquillaje en exceso. Suelen compartirse sexualmente entre chatas al mejor estilo swinger.

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Autorretrato

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Dentro de mi encuentro la indumentaria necesaria para reconstruirme cinco veces. No soy una máquina, solamente tengo en mi cabeza cables y conectores, no se porqué están ahí, yo no los puse. Mi madre niega rotundamente que existan y el señor de los puntos negros también, dicen que son ideas mías, pero juro por mi computadora que ahí están, tienen errores de sistema y huelen un poco a cobre. Nunca he caído en la desgracia del 404 y espero nunca caer, igual no hay nadie que sepa repararme. Mi padre con costos sabe a que me refiero cuando digo monitor o ce pe u, todos los técnicos o ingenieros que conozco me siguen pidiendo que les muestre el sistema incluso después de casi incrustarles mi cráneo en los ojos.

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Y también los otros invisibles…

No voy a hablar de derechos humanos porque no soy experto en el tema, aparte no creo poder aportar nada nuevo a todo lo que se ha dicho. Tampoco voy a hablar de la incompetencia del diputado a cargo de la comisión por los derechos humanos, porque bueno, ya todos saben porqué es un incompetente. No, no y no, es extraño pero no voy a hablar de las minorías tampoco. Solo voy a hablar.

Yo fui parte de la marcha de los invisibles.

Fui, marché, seguí atentamente el movimiento de las personas. Las minorías: indígenas (o personas representándolos), la población LGBT, pro-choiceros y personas a favor de la FIV, todas en conjunto marchando por los derechos humanos, principalmente los sexuales y reproductivos. Entre toda la fiesta y después de una limpieza y redecoración de la asamblea, se acabó. Yo fui parte de la marcha de los invisibles. Los días posteriores todavía existía cierto fervor en las redes sociales, surgen variados artículos de opinión y foros en los que se habla al respecto.

Hace un mes casi que fue la marcha, pocos se acuerdan de la situación de los derechos humanos, admito que nunca me adentré mucho en la situación porque prefiero estar alejado de la política, soy mejor desde mi teclado ¿Cobarde? Si lo quiere llamar así, pues si.

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Noise: Género y Adjetivo

Marcos es un joven de 17 años, todas las tardes llega a su casa después del colegio y conecta sus parlantes a la computadora. Suena una música rara y estruendosa, su madre siempre le reclama y le ordena que apague ésa música que es puro ruido. La madre de Marcos no está tan equivocada. La música noise (traducido literalmente al español como ruido) cumple con su función como adjetivo pero también como género.

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